desde ese leve palpiltar de la consciencia
son, como el nacer de la tierra hacia la tierra
sobrescribiendo miserias
en forma de color victoria.
Se abren las historias y salen al mundo
desde el útero madre de todas ellas
hacia las mentes que las piensan en silencio.
Se abren las historias en abanico
antes de ser escritas si quiera
se abren para serse a si mismas
en el camino hacia el anhelo
de una memoria que las recuerde
de una memoria que las haga vivas
en la muerte viva de lo inanimado
en la viva muerte de la tinta negra
en mano ajena y papel pautado.
Se abren las historias
y ya duelen desde antes
de ser verso contra verso
de ser aire engalanado de los sonidos que las conforman.
Se abren las historias
y desgarran, sin quererlo
a los oyentes que las oyen
sin haberlas escuchado.
Se abren las historias
para sobrevivir en su ciclo efímero
al tiempo en el que las mentes y nombres que las piensan, las oyen y recuerdan,
sucumben sin poder evitarlo.
Suena: Afsana, Pau Figueres
Para escuchar el poema recitado aquí
