Se abren las historias (Afsana)

Se abren las historias
desde ese leve palpiltar de la consciencia
son, como el nacer de la tierra hacia la tierra
sobrescribiendo miserias
en forma de color victoria.

Se abren las historias y salen al mundo
desde el útero madre de todas ellas
hacia las mentes que las piensan en silencio.

Se abren las historias en abanico
antes de ser escritas si quiera
se abren para serse a si mismas
en el camino hacia el anhelo
de una memoria que las recuerde
de una memoria que las haga vivas
en la muerte viva de lo inanimado
en la viva muerte de la tinta negra
en mano ajena y papel pautado.

Se abren las historias
y ya duelen desde antes
de ser verso contra verso
de ser aire engalanado de los sonidos que las conforman.

Se abren las historias
y desgarran, sin quererlo
a los oyentes que las oyen
sin haberlas escuchado.

Se abren las historias
para sobrevivir en su ciclo efímero
al tiempo en el que las mentes y nombres que las piensan, las oyen y recuerdan,
sucumben sin poder evitarlo.

Suena: Afsana, Pau Figueres

Para escuchar el poema recitado aquí 

 Se cree el otoño primavera

y crecen

 las semillas

.

Mágica vejez

"Los rododendros"

repetía

"Los rododendros"

llevaba semanas sentada frente a la misma ventana, con el vestido de color verde, la mirada perdida, la mano surcada de arrugas agarrando fuerte un objeto ilusorio.
Habían venido a buscarla
un familiar lejano
quizá su última atadura
al mundo real
pero no habían podido llevársela.

Sentada en la silla, contemplaba el paisaje como si pudiese nadar en él sólo con los ojos, como si sólo fuese ya paisaje y aquel paisaje fuese más ella que su propio cuerpo.

No habían podido llevársela.
Porque el familiar, al tocarla, sólo levemente, en un gesto que era mínimo pero que contenía todo un discurso,

-"vamos, no puedes quedarte aquí" había dicho; sí. O quizá "te están esperando". O tal vez sólo había sido silencio. El gesto tan sólo, y silencio; sí. Eso es. Bien pensado, el gesto había estado acompañado de silencio-

,había provocado que ella empezase a cantar. Y esa melodía, esa melodía que había salido de tan adentro, que venía desde el paisaje para quedarse junto a la ventana, que era paisaje y contenía a los árboles y al bosque y a los peces, esa melodía les había dejado a todos sumidos en un largo sueño. Las 153 personas del edificio se habían desplomado en un estruendoso "pum".

"PUM" había sonado.

Un "pum" de 153 cuerpos desplomándose al unísono.


Y ella, ella había seguido cantando. Hacía años que su garganta no había emitido sonido alguno, pero su voz era fresca, fresca como el yo en el que su mente había quedado detenido, hacía años, y venía de dentro, y de fuera, del paisaje, que era fuera pero en realidad estaba dentro.

Y ella había seguido cantando, con todos dormidos, sin inmutarse de los 153 cuerpos desplomándose al unísono. Y después, al terminar, sólo repetía

"Los rododendros"



"Los rododendros"



Habían venido a buscarla,





un familiar lejano.

Pintura de Vanessa Prager, "Wait", 2012

el hogar

La niñez es un lugar abandonado que permanece como inaccesible en la memoria.

La adolescencia es un lugar de alquiler, de paso hacia otros lugares.

La juventud es ese lugar preciado que uno querría hacer eterno, pero sabe que tendrá que abandonar.


Y en ellos el hogar

el hogar es un tiempo insustituible

que se mantiene latente


como bajo pedal

de la existencia

.

Como el fénix, surgiré

Como el fénix
surgiré
de la tierra
de mi tierra
del centro-círculo de la caverna
del fuego, convertido en polvo, de los universos que me componen.

Como el fénix
surgiré
cuando sólo quede
vejez y pieles sobre el asfalto
cuando sólo quede
naranja grito feroz en el útero estrellado.

Como el fénix
surgiré
cuando ya nadie me espere
cuando el último atisbo se haya perdido
en el castillo de la memoria colectiva.


Como el fénix
surgiré entonces
eterna y libre
de mis propias cenizas.

mis libretas de escritura

Sentada a horcajadas sobre la silla giratoria contemplo
mis libretas de escritura
sucediéndose elegantes
para poder completarse enteras.


Las reglas del juego son sencillas
un ciclo
       interminable
               de equívocos
                   

sucediéndose elegantes.

Y el deseo desde la silla:


poder de escritura enteras,
mis libretas completarse.

Y yo
   recubierta de eternos todavía
          recortada en el desliz de la tinta derritiéndose en mi vientre
                   descuestionándolo todo
descubro que

todo

se 

detiene

y parece fluir


y yo
en mi ciclo
    irrevocable
               de equívocos elegantes

contemplo las cinco libretas ya completadas
sentada a horcajadas sobre la silla giratoria
y sonrío a las tintas interminables de lo que soy
y sonriéndome adivino
que lo que nos hace iguales
que lo que nos hace a todos copia de un mismo y maravilloso patrón

es esa sensación compartida

que a unos despierta en medio de la noche bañados en sudor 

y a otros tumba de pronto al despertarse

de llevar la vida en las entrañas.

sucediéndose elegantes

para poder completarse enteras

mis libretas de escritura

en cada paso cada paso

Los pasos son cada vez más cortos
y en cada uno de ellos la mujer sin velo visualiza el próximo
en cada uno de ellos la mujer sin velo es paso futuro enfático y es no.

Y al otro lado hay un espejo,
al otro lado del suelo de mármol y las escaleras,
un espejo dorado en el que ella se refleja pero no se ve
no se ve porque quizá no se reconoce en los ojos marrones plagados de mármol
no se ve porque quizá no se siente reflejo sino fuerza a la deriva.

Y en ese caminar
en ese caminar por los adoquines mojados que se alejan,
sin alejarse del todo,
en ese caminar en círculos por la ciudad dormida,
en círculos por SU ciudad dormida,
juega a inventarse alegorías de lo otro
como si eso fuese garantía
de volver después
y en los pasos cada vez más cortos
no visualizar los próximos
sino simplemente,

en cada paso cada paso

en cada peso cada paso

en cada peso cada peso

en cada paso cada peso.