Despedida.

Él esperaba en la casa, sentado en el sofá. En silencio, a osucras, a la luz de las farolas de la acera de enfrente. Olía a cristal roto y a copa vacía, a discusión, a tabaco mojado, a bombilla fundida, a jueves por la tarde. Ella. El bolso en la entrada y las rosas marchitas. "¿No te dije que tenias que regar?" pero más bien era un "No me dejes sola esta noche, hoy no". A lo lejos se oía la llave en la cerradura de algún otro portal. Él le acarició el rostro, el cuello, los hombros. Y ella se dejaba llevar, entre besos de disculpa al amparo de la noche, entre amor de madrugada.

A veces no es necesaria la palabra adiós en una despedida.